Triunfo Gris

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Borrarme de la tierra, del planeta, de ti, eso quiero,

montarme en algún cometa hacia un mundo de papel

donde me siento a pensar, en vez de sentir que muero

y escribirme en una página de ayer, y del sitio aquel.

Malditas las santas horas en que viene a apoderarse

la obsesión de vomitar los versos como canciones,

exorcizan de mi alma estas ansias de vengarse

que no lo hace por cobarde, pero le sobran razones.

Vuelvo a tragar en seco, y llueve sobre mojado.

Y se posa frente mí la realidad en cuclillas,

decapita con cuchillas mis demonios doblegados

y me concede a tu ego cara a cara, y de rodillas.

Daylin Horruitiner

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